Kurt von Hammerstein

era testarudo – así lo describe Hans Magnus Enzensberger en una biografía magistral, editada en Alemania con el título: <Hammerstein oder der Eigensinn>[1].

El general von Hammerstein era jefe del ejército alemán durante la toma de poder de Hitler el día 31 de enero de 1933 – hace exactamente 80 años. Pocas semanas después dimitió, retirado a la reserva, viendo la evolución que tomaba la política del gobierno nazi y ante la imposibilidad de impedir la catástrofe que vio acercarse sobre Alemania y Europa.

Se transformó en un aristócrata rebelde, participó en la conspiración de Stauffenberg contra Hitler. La muerte por un cáncer le liberó de la horca que sufrieron los demás. Sus hijas colaboraron con la red de espionaje soviética. Helga, la pequeña, era miembro del Partido Comunista Alemán en la clandestinidad, casada con Leo Roth, quien con el sobrenombre Viktor, mantenía la conexión entre los comunistas alemanes y la central del KGB en Moscú.

Leo Roth fue eliminado bajo orden de Stalin durante la fase de la gran purga contra disidentes o sospechosos de uno de los veinte o treinta delitos inventados contra la autoridad del partido que nunca se equivoca.

¿Qué aprendí?

Cincuenta años antes:

El sol de otoño iluminaba el pais; se había acabado el verano. La joven República Federal de Alemania había cumplido poco más de diez años, y en la ciudad industrial de Wetzlar[1] (estado federal de Hessen) se inauguró un Hessenkolleg – escuela para adultos con formación y experiencia profesionales  en busca del Abitur (bachillerato) para comenzar estudios universitarios –

¿Por qué en español, eres alemán?

me preguntan.
Sé, que es raro, un alemán escribiendo en español. Y más, sabiendo que no lo sé hacer perfectamente. Por lo menos, no tan bien para tomarme por un escritor en la lengua española. Comprendo que es un hecho que despierta confusión, extrañeza.

¿Barroco o Barroquismo?

La fascinación por el arte barroco es comprensible, lo comparten millones de personas. Son las islas del pasado que forman el sentido estético del presente. Esa sentencia de Theodor Adorno me parece acertada. España en especial está repleta de tales islas que constituyen la atractividad de Sevilla. Es riqueza cultural impresionante, permanente revivir del pasado.

La Semana Santa o la Romería del Rocío insinúan que el Siglo de Oro todavía no ha pasado. Y la gente, casi en su totalidad, participan de forma activa o pasiva; hechos que entusiasman al visitante turista. Además, le atraen la primavera, el olor a azahar, las tapas selectas de los bares. Es como un vivir fuera del tiempo.

Volvieron Cinco Mil

y casi un millón de soldados y civiles de varias naciones perdieron la vida durante o después de una de las batallas más cruentas de la historia, Stalingrado – hoy Volgograd. Los principales protagonistas eran alemanes y rusos; ambos con sus aliados, húngaros, italianos y rumanos al lado de las divisiones alemanes. Los rusos tuvieron el aliado más poderoso, el general Invierno. La carnicería comenzó al principio de diciembre de 1942 y duró hasta el cinco de febrero de 1943; hace exactamente 70 años. Las fiestas de Navidad, Año Nuevo y Reyes Magos, vieron a un solo personaje en permanente acción: la Muerte.

Si les dicen que me perdí

<<Si les dicen que me perdí, que me busquen en La Habana>> Eso escribió el poeta Lorca después de perderse, saliendo de la triste y monótona Nueva York. También Ernest Hemingway llegó para quedarse, cerca del Malecón..

Hay lugares de embrujo que encantan e invitan a permanecer. En la Colombia que conozco abundan. Comprendo eso, lo comparto, aunque no tengo aprecio, ni por Lorca, ni por Hemingway. No me fio de sus emociones. Y con Borges repito, que ambos han hecho de la emoción una profesión. Lorca, el andaluz profesional, con sus lunas llenas y yeguas en ristre, cuando la muerte le contempla, y Hemingway entre güisqui y ginebra esperando morir matando. Ambos vivieron muriéndose y lograron el final dramático pronosticado por ellos.

Rosa

<<Estoy enferma porque me emociono por todo. Tal vez no sea yo un ser humano completo sino un pajarito  u otro animal y sólo tengo apariencia humana. En mi interior siento un mayor placer en este pedacito de jardín o en el campo entre abejorros y hierba que en una asamblea del Partido. A usted le puedo confesar eso porque sabe que nunca traicionaré el socialismo y algún día me tocará morir en la calle o en la cárcel. Pero mi ser más íntimo no pertenece a los compañeros sino a los pajaritos carboneros. Y eso no porque la naturaleza me sirve de descanso para relajar. Al contrario, a cada paso encuentro hechos crueles que me hacen sufrir. En la primavera pasada regresé de un paseo al campo por una calle tranquila. Vi una mancha oscura en el suelo y me acerqué, un gran escarabajo estuvo tendido patas arriba sin poder defenderse de una legión de pequeñas hormigas que lo estaban comiendo vivo. Sentí horror y con un pañuelo traté de salvarlo, lo puse de pie y ví que ya le faltaron dos patas; me fui en duda si realmente le había podido ayudar. -----